Nuevo saludo al lector

Y que me pongo en huelga. Dejé pasar los días sin subir nada por acá porque es tiempo de cambios. Pero siempre llama esta blancura del computador. Soy adicta a sentarme enfrente y a soñar, ni modo. A veces peco de orgullosa, pretenciosa, arrogante y todo lo que usted quiera agregar, sin embargo me voy a dormir muy tranquila cuando me entero de que un texto de por aquí ha sido publicado en un suplemento de por allá. Para eso sirve este blog, para nada más que para trascender en contenido a su color de siempre y las fotos que ya cansaron. Algunos amigos dicen que le meta mano al diseño, que innove porque siempre es lo mismo. La verdad es que soy un poco lenta con esto del diseño. También creo en la libertad absoluta (al menos en mi blog, sino dónde más) y hago lo que se pega la gana. En fin, que me gusta recibir a los que dejan comentarios como a quienes no. Estoy seguro son más las personas que entran y no dejan ni un línea que las que se atreven a saludar. Eso no importa. Invisibles o no, presentes o con sus aires de fantasmas góticos, respeto a mis lectores. Para ellos un abrazo. Tengan presente que los tomo en cuenta.

En cada uno de los sueños corren ríos.

Alguien piensa que es su padre
quien nadando como pez se vuelve eucaristía.
Alguien más contempla la corriente y se hace tiempo
a la una de la mañana entre música muerta.

Este es mi sueño con arena de un patio diminuto:

Leones otra vez.
Las garras en mi plexo para advertir del pecado
en la constelación del piso.

¿Las estrellas cayeron tan pronto?

Sí, se rompieron una
alguien más cerró la puerta del milagro
con su voz hambrienta de presente
que dejó sediento al trueno en una cama.

Abre entonces el estómago del cíclope.
Oye llover sobre la página húmeda.
Tal vez se forme un nuevo río
y se empapen de nueva nostalgia estas cenizas.

La escritura no debería ser un largo viaje hacia el infierno.

Si el ave cae
una amiga se desvela

Si vuelve la neblina
esta oración se enrosca

de camino a tu cuerpo
la lluvia nos rodeaba

Si aquel campo reverdece
hay de nuevo el fruto

poema en la palma
de la mano del peregrino

Pero muere la paloma
y el recuerdo es brisa

una gota de tiempo
a punto de seguir

sin tierra
desde el ave

tu lunar
desde la helada

Lo que nunca se dice nutre la memoria. No hay otra excusa para el recuerdo. La omisiones, esas pequeñas espinas enterradas en el pensamiento de los amantes distanciados los obligan a repasar vivencias. Si es que la gente se va, si es cierto que las huellas de sangre desaparecen. Aseguran que no, que siempre un rastro palpita de noche o de mañana con los ojos hacia dentro.

Las iniciales

Por aquí dicen que el silencio es rojo,
pero lo juro, es sepia
con una campana delirante
por sus notas atándonos.

No le veo el atardecer a este mutismo.
No deja morir en paz a su memoria.
Un funeral silente huele a cielo
por la altura del adiós de cada día.

Hay fantasmas, sin embargo, al Sur
con tus pasos oblicuos.
Dejaste huellas dulces
cerca del geranio
con una llave de niebla y laguna,
como las frases que no alcanzan
o la muerte reuniéndonos.

Te escucho otra vez,
te hospedo junto a la alegría.
El conjuro del silencio está en tus ojos.

Agradezco que dejen ver mi escarcha

Quiero agradecer a Mario Islasainz por incluirme en su fabulosa colección "El celta miserable". Ahí se cumple el sueño de ver publicados los poemas solitos de este blog. Por fortuna Mario, a quien no le gusta la soledad como buen veracruzano de Orizaba, donde los volcanes y la felicidad son el alma de la tierra, se le ocurrió publicar ni más ni menos que a los 50 poetas mexicanos que a su gusto están haciendo eco en nuestro país. Con un diseño precioso y selección de textos exigente, los resultados son magníficos. Estoy contenta.

No duden en visitar http://celtamiserable.blogspot.com/